Poems by William Miller


                                                                In all things,
                                                                Swift was right:
                                                                pygmies  rule;

                                                                gentle giants frown--
                                                                a woman’s breast up close

                                                                every penis is a gun.
                                                                In nursing homes,
                                                                the old, the fat,

                                                                whine, demand
                                                                strawberry pudding,
                                                                pillows plumped

                                                                to the perfect angle.
                                                                They complain
                                                                about their kids,

                                                                the ungrateful spawn
                                                                who make money, divorce,
                                                                never visit.

                                                                And the world itself
                                                                is not the same:
                                                                the cell phone,

                                                                the internet, even
                                                                the television is to blame.
                                                                Scientists on an island

                                                                floating above a dark sea
                                                                work and find the gene
                                                                when chopped,

                                                                spliced, fired in a dish
                                                                mends every ill,
                                                                physical complaint.

                                                                Death itself is cured,
                                                                though boredom, misery,
                                                                never dies.


                                               St. Louis Cathedral

                                                               Marie Laveau the Voodoo Queen,
                                                               was married at this altar
                                                               on a stormy day.

                                                               Pere Antoine blessed them both.

                                                               Beauregard ran from the altar rail
                                                               when he heard war drums
                                                               on Jackson Square,

                                                               never took his first communion.

                                                               DeNiro sat in the back, the Devil
                                                               with a cane, said, “There’s just
                                                               enough religion in the world

                                                               to make people hate each other.”

                                                               And at the vigil, on Saturday night,                                                                                                                 any Saturday night
                                                               the priest welcomes tourists,

                                                               spreads his arms and says:

                                                               “Welcome to New Orleans,
                                                               home of the Jester, the Hurricane,
                                                               the Hand Grenade—

                                                               drink one for me!”



William Miller's sixth collection of poetry, Recovering Biker, was published last fall by The Edwin Mellen Press. His poems have appeared in many journals, including The Southern Review, The Penn Review, Shenandoah, Prairie Schooner and West Branch. He is also the author of twelve books for children and a mystery novel.  He lives and writes in the French Quarter of New Orleans.



Posted on February 8, 2018 .